FLORES Y CORONAS de Jacques Prévert

FLORES Y CORONAS

Hombre
Has mirado la más triste la más mustia de todas las flores de la tierra
Y como a las otras flores le diste nombre
La llamaste Pensamiento.
Pensamiento
Como suele decirse nada más justo
Y bien pensado
Y a esas malditas flores que no viven ni se marchitan jamás
Las llamaste siemprevivas...
Se lo tenían merecido...
Pero a las lilas las llamaste lilas
Lilas les sienta
Lilas...Lilas...
A las margaritas les diste nombre de mujer
O mejor dicho a las mujeres les diste nombre de flor
Es lo mismo
Lo esencial era que fuera bonito
Que causara placer...
En fin les diste nombres simples a todas las flores simples
Y a la más grande, a la más bella
A esa que brota sobre el estiércol de la miseria
A esa que se yergue junto a los viejos resortes enmohecidos
Junto a viejos perros vagabundos
Junto a viejos colchones despanzurrados
Junto a las barracas de madera donde viven los mal alimentados
A esa flor tan llena de vida
Toda amarilla toda radiante
A esa que los sabios llaman heliante
La llamaste Mirasol
...Mirasol...
¡Ay! ¡ay! ¡ay! y muchas veces ¡ay!
¿Quién mira al mirasol? ¿eh?
¿Quién mira al mirasol?
Nadie mira al mirasol
Los hombres han llegado a ser lo que son
Hombres inteligentes...
Una flor cancerosa tuberosa y minuciosa en el ojal
Pasean mirando en el cielo
Piensan ... Piensan... y no cesan de pensar
No pueden amar ya las verdaderas flores vivas
Aman las flores marchitas las flores secas
Las siemprevivas y los pensamientos
Y marchan por el barro de los recuerdos por el barro de los arrepentimientos...
Se arrastran
A duras penas
En las ciénagas del pasado
Y arrastran... arrastran sus cadenas
Y arrastran los pies con pasos cadenciosos...
Avanzan a duras penas
Hundidos en las arenas movedizas de sus campos elíseos
Y cantan a grito pelado la canción funeraria
Sí cantan
A grito pelado
Pero todo eso que está muerto en sus cabezas
Por nada del mundo querrían perderlo
Porque
En sus cabezas
Crece la flor sagrada
La sucia escuálida florecilla
La flor enferma
La flor acre
La flor siempre marchita
La flor personal...
....El pensamiento....


-
Jacques Prévert
Traducción: Juan José Ceselli