Blog de Clemence Loonis

BALBUCEAR

2012-01-01T22:54:00.002+01:00

Balbucear
cuando ya no queda otro camino
balbucear
aunque poco de a poco
ir diciendo.

-
Primero una palabra solitaria
después de la palabra
vendrá el recuerdo
y las palabras del recuerdo
que nos recuerden la palabra.

-
Temblando
llorando
llenos de miedo
no dejar de decir.

-
Me fui cayendo
y por una artimaña del destino
me veía caer.

-
A veces
iba cayendo como la nieve
lentamente
más que caer
el verdadero juego era volar.

-
Olímpico hielo algodonoso
me posaba sobre las almas
y en la oscura pasión
de los encuentros
un instante era yo
luego otra cosa.

-
A veces volar era caerse
violentamente
contra la nada
contra la tierra
contra una mujer.
Piedra
granizo serpenteante
caía sin parar.
Calor endurecido
vértigo de llegar al final
atravesada todos los confines.
Bestia condenada a morir
atravesada el alma.

-
Fui libre todo lo que quise.

-
De tanta libertad
me fui llenando las manos
y los ojos
de violentas miserias.

-
La soledad y el hambre
en cada libertad
se apoderaban de mi mente
y rumiaba la libertad
como si la libertad
fuera un pasto salvaje
y yo una fiera.

-
Libertad inútil libertad
y mordía una vez más ese vacío
y salía a la calle
y los mercaderes me miraban
con malos ojos
y algunos amigos me decían:

estás adelgazando
seguir así
te llevará al silencio
alguna tarde morirás.

-
Muerto
yo los miraba
entontecido sin comprender.
Envolvieron mi cuerpo
con delicadas prendas
como nunca nadie me había visto
y se gritaban unos a otros;

-
La libertad vivía en él.
La libertad ha muerto.

MIGUEL OSCAR MENASSA

LA CASA DE LOS GATOS

2011-12-04T00:00:00.002+01:00

Me duele el corazón de tanto usarlo
son cosas que le pasan a los pobres;
melancólica fiebre sin lograrlo
el humo de la cena ne me cobres.

Sutiles candeleros no es amarlo
y visitas correctas y salobres:
delicado equilibrio por mirarlo
por vía de este verso me recobres.

Dormitorios vacíos percibía;
las terribles hormigas coloradas
y el ángel de la guarda se dormía.

Es pecado mortal seguir las ruinas;
miradas familiares olvidadas
y entre dos gatos muertos me dominas.

CONCEPCIÓN SILVA BELINZÓN

NO CANTA EL MIRLO EN LA RAMA de PEDRO SALINAS

2011-10-29T14:41:00.002+02:00

No canta el mirlo en la rama,
ni alta la espuma en el agua:
lo que salta, lo que canta
es el proyecto en el alma.
Las promesas tienen hoy
rubor de haber prometido
tan poco, de ser tan cortas;
se escapan hacia su más,
todas trémulas de alas.
Perfección casi imposible
de la perfección hallada,
en el beso que se da
se estremece de impaciencia
el beso que se prepara.
El mundo se nos acerca
a pedirnos que le hagamos
felices con nuestra dicha.
Horizontes y paisajes
vienen a vernos, nos miran,
se achican para caberte
en los ojos; las montañas
se truecan en piedrecillas,
por si las coge tu mano,
y pierden su vida fría
en la vida de tu palma.
Leyes antiguas del mundo,
ser de roca, ser de agua,
indiferentes
se rompen porque las cosas
quieren vivirse también
en la ley de ser felices,
que en nosotros se proclama
jubilosamente.
Todo querría ser dos
porque somos dos. El mundo
seducido por el canto
del gran proyecto en el alma
se nos ofrece, nos da
rosas, brisas y coral,
innumerables materias
dóciles, esperanzadas
de que con ellas tú y yo
labremos
el gran amor de nosotros.
Coronándonos, la dicha
nos escoge, nos declara
capaces de creación
alegre. El mundo cansado
podría ser -él lo siente-,
si nosotros lo aceptamos
por cuerpo de nuestro amor,
recién nacido otra vez,
primogénito del gozo.
¿Le oyes
que se nos está ofreciendo
en flor, en roca y en aire?
Pero tú y yo resistimos
la tentación de su voz,
la lástima que nos da
su gran cuerpo sin empleo.
Allí se quedan las piedras,
las violetas, ajenas,
tan fáciles de morir,
esperando
otro amor que las redima.
No.
Nuestro proyecto cantante,
empinado, irresistible,
de su embriaguez en el alma,
no se labrará en los mármoles
ni con pétalos o sueños:
se hará carne en nuestra carne.
Le entregamos alma y cuerpo
para que él sea y se viva.
Y sin ayuda del mundo,
de su bronce, de su arena,
tendrá forma en lo que ofrecen
nuestros dos seres unidos:
la pareja suficiente.
Y las dos vidas, viviendo
abrazadas,
serán la dócil materia
eterna, con que se labre
el gran proyecto del alma.

LA MAESTRIA ET MOI de MIGUEL OSCAR MENASSA en français

2011-10-26T22:33:00.001+02:00

POESÍA Y FLAMENCO - VIDEOCLIP- POESÍA, BAILE Y MÚSICA

2011-10-16T11:35:00.002+02:00

SI ME HICIERA COSQUILLAS EL ROCE DEL AMOR de DYLAN THOMAS

2011-09-17T14:22:00.001+02:00

Si me hiciera cosquillas el roce del amor
si una niña tramposa me robara a su lado
y horadase sus pajas rompiendo mi vendado corazón,
si ese rojo escozor pudiera dar a luz
la risa en mis pulmones como pare el ganado,
no temería yo a la manzana ni al diluvio
ni a la sangre maligna de la primavera.

¿Qué será, macho o hembra? Se preguntan las células
y como un fuego arrojan desde la carne la ciruela.
Si me hiciera cosquillas la cabellera incubadora,
el hueso alado que crece en los talones,
la comezón del hombre sobre el muslo del niño,
no temería al hacha ni a las horcas
ni a las varas cruzadas de la guerra.

¿Qué será, macho o hembra? Se preguntan los dedos
que llenan las paredes de niñas inmaduras
con sus hombres dibujados a tiza.
Si me hiciera cosquillas la avidez del granuja
que insufla su calor al nervio en carne viva
no temería al diablo sobre el lomo
ni a la tumba veraz.

Si me hiciera cosquillas el roce de los amantes
que no borra ni las patas de gallo ni la risa sin dientes
sobre magras quijadas en la vejez enferma,
el tiempo y las ladillas y el burdel de amoríos
me dejaría frío como manteca para moscas,
las espumas del mar bien podrían ahogarme
cuando rompen y mueren al pie de los amantes.

La mitad de este mundo es del demonio, la otra mitad es mía,
bobo por esa droga fumada en una niña
y enredado en el brote que bifurca su ojo.
La tibia del anciano y mi hueso tienen la misma médula
y todos los arenques huelen dentro del mar,
yo me siento y contemplo bajo mi uña al gusano
que corroe lo vivo.

Y éste es el roce, único roce que hormiguea.
El mono contrahecho que se hamaca a lo largo de su sexo
desde las húmedas tinieblas del amor y el tirón de la nodriza
no puede hacer surgir la medianoche de una risa entredientes,
ni del momento en que encuentra una belleza entre los pechos
de la amante, la madre, los amantes o toda su estatura
en la punzante oscuridad.

¿Y qué es el roce? ¿La pluma de la muerte sobre el nervio?
¿Es tu boca, amor mío? ¿El abrojo en el beso?
¿Mi payaso de Cristo nacido sobre el árbol entre espinas?
Las palabras de la muerte son más secas aún que tu mismo
cadáver
y mis heridas llenas de palabras tienen las huellas de tu pelo.
Me haría cosquillas el roce del amor, pues bien:
hombre, sé mi metáfora.

MI NOCHE TRISTE- CANTA CARLOS GARDEL

2011-09-13T00:34:00.003+02:00

-
Pintura de Miguel Oscar Menassa
-
Cámara y Montaje Clémence Loonis

CUANDO LA SANGRE APUNTA

2011-09-04T08:50:00.000+02:00

Al cumplir 45 años

Soy la constancia que deletrea su cifra
invocando al deseo de fraguar universos
sin galaxias, con el lenguaje a pelo.

Transformo la resistencia de mis ojos
comiendo en varios platos de oro,
peregrinajes, donde la desnudez habita la tierra
y el espacio afila el movimiento.

¡Ay! La melodía del desafío
se apropia de mis manos
y atravieso los milagros
para encandilar la idea de mi voz.

Habito en la sede del vértigo
y nunca cede el balanceo de la sentencia.

Me encuentro aquí
entre la caída y la cuerda
en el noveno paralelo
con vuestras miradas,
frases apuntando la realidad
que llevan a la sangre a erguirse como princesa.

Pero no entiendo el equilibrio,
mastico feroz,
y me someto al juego del relámpago.

Clémence loonis

LA LUNA CON GATILLO de Raúl González Tuñón

2011-09-03T01:09:00.000+02:00

Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.

El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la niña dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista, un albañil,
un herrero, un zapatero,
también saben lo suyo.

El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.

Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.

Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.

Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.

¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?

He marchado detrás de los obreros lúcidos
y no me arrepiento.
Ellos saben lo que quieren
y yo quiero lo que ellos quieren:
la libertad, bien entendida.

El poeta es siempre poeta
pero es bueno que al fin comprenda
de una manera alegre y terrible
cuánto mejor sería para todos
que esto cambiara.

Yo los seguí
y ellos me siguieron.
¡Ahí está la cosa!

Cuando haya que lanzar la pólvora
el hombre lanzará la pólvora.
Cuando haya que lanzar el libro
el hombre lanzará el libro.
De la unión de la pólvora y el libro
puede brotar la rosa más pura.

Digo al pequeño cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frívolo,
al notario y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acordeón:
-Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.

No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser únicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jamás,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.

Ni colmena, ni hormiguero,
no comparéis a los hombres
nada más que con los hombres.

Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha.

Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.

No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!

No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.

Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.

SE AMABAN ENCIMA DE TODOS LOS MUSEOS

2011-08-23T21:39:00.000+02:00

Se amaban.
Carne viva,
empujaban las hormigas
perdían la ilusión de toparse con la piel
porque las luces se arrimaban a la sangre
donde las brújulas conversaban,
pasión adentro, sobre el verbo.

Amarse.
y se daba prisa el aire
como quien se acuesta
en la cámara del sentimiento
y desaparece con la idea de la perspectiva.

Se amaban encima.
Adiestraban el músculo
en la habitación del tiempo
para darle candor, inmensas cavilaciones,
y el mundo era una diminuta acción
puesto en natural,
burlándose de la claraboya última.

Se amaban encima de todos los museos,
olvidando las ramas de la piel,
desde la panorámica del cielo,
difundiendo las tejas que revestían
los múltiples destellos del decir.

Poesía Inédita
Clémence loonis

VERDE QUE TE QUIERO VERDE- DE FEDERICO GARCÍA LORCA LEÍDO POR MIGUEL OSCAR MENASSA

2011-08-17T17:42:00.001+02:00